A história começa com uma morte. Porque toda história surge pelo fim e dele se reinicia. Foi uma noite agonizante para aquela criança. Chuva forte castigava seu rosto. Pedras fendiam seus joelhos. Medo estremecia seu corpo.

Em seus braços, um cadáver.

Um corpo de mulher que a criança insistia em abrigar de encontro ao seu peito. Era sua mãe, pele fria como a noite, olhos vazios, desprovidos de alma.

Se mãe é o mais próximo que temos de Deus, então acabara de testemunhar a morte de tudo que existia de sagrado em sua tenra idade. Toda esperança se escoando junto a vida daquela que há poucos instantes lhe estava sorrindo.

E, por trás da neblina de lágrimas e chuva, seus olhos juvenis fitaram a escuridão e o trovão lhe revelou seu algoz. Uma besta, a pior das bestas, que, em silêncio, observava sua aflição enquanto um sorriso assustador parecia nascer em seus lábios doentios.

E foi assim, entre trovões, monstros e perdas, que a história começou....